Criação.





Escrevo a giz, sentada sozinha,
Encostada calada nessa parede vermelha...
Observo o jardim, a casa da vizinha...
Olho - sem ver - por cima das telhas a vida.

Tardes assim, sem nuvem, sem Sol.
Eu me pego calada, raciocinando, sentindo.
E com um giz, ou graveto, rabisco a parede, a areia.
E escondo dentro de mim, esse sentimento antigo.

Ah, suspiro, porque na verdade não há mais nada a fazer.
Esse fim de tarde manso, esse vento de anoitecer,
Acende-me as ilusões, me deixa a especular,
- Mais um dia se foi, e não sei onde vou chegar-.

O imprevisível, o insensato, o inimaginável.
Os opostos, os desastres, os conflitos.
O certo, o concreto, o imutável.
Calo no peito a angústia e meus gritos.

Sinto-me Atlas, mesmo tendo os ombros leves.
Pois o peso do meu mundo eu carrego nas mãos
Essas mãos que rabiscam mil sonhos tão breves,
Esconde a dor que trago e a minha solidão.

No peito tenho o fardo do cansaço do espírito.
E mil sonhos destruídos no meu coração.

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